Crepúsculo

Aunque mi español es muy humilde, no deja de rodear mi alma con su semblante tan tierno y tan fuerte a la vez. Todo asunto en él tiene otra cara, otros calores, significa dejarme conducir en una selva virgen de las palabras donde no más se calcula su valor sino se lo siente...

Además hay pensamientos y sensaciones que parecen como si sólo pudieran ser escritos en español. Tal vez sin embargo sólo procure disimular carencias eventuales en el esplendor del pensamiento con el esplendor del idioma, o sea, dicho en una forma más positiva: añadir el esplendor del idioma... No estoy tan seguro...


CREPÚSCULO

Los fulmines interminables
Aquellos dulces y aquellos amaros
Hicieron irse ardiendo el calendario

En el crepúsculo sin día y fecha
Me baño en la sangre de nuestro amor muerto
Me llaman loco por lo que hago
Pero no huelen la fragancia
La fragancia embriagadora de nuestro amor
No sienten el sonido
El sonido de los sordos lamentos que suben hacia arriba
No tocan la sangre
La sangre que es única, pero tuya y mía a la vez
La sangre que en el crepúsculo forma un mar hacia el horizonte
Siento mis pies, tocando el fondo
Pero, sabes, mi planta nunca te tocaba
Cómo pues podría descubrir
Lo que se esconde ante mis fieles ojos?
Mis lágrimas se mezclan con la sangre
Y sin sonido alguno se convierten en ella

Oh, exclusivo tesoro mío
Nunca te he querido como lo hago ahora
En el crepúsculo que cubre el mundo de verdades
Y crea un universo de sentimientos
Dicen que ese mismo universo me mate
Que los fuertes superen lo pasado
Pero yo, no soy fuerte
Sigo amando tu pelo largo
Tus pensamientos finos, tus ojos radiantes
Tu sonrisa de
En el crepúsculo que es
El último consuelo de los tristes amantes

MUNDIAL

Tan muchas emociones e instintos se reducen a la identidad del pequeño balón. Y esa identidad del balón se expande a cada aspecto de nuestra coexistencia. Irrefutable prueba de los deseos irracionales de nuestra alma, de la magia gigantesca que hay en los objetos inútiles. Y mientras de noventa minutos sabemos que no hay nada más fascinante que un balón marchando a través de acerados piernas de defensores, dirigidos por unos toques sutiles, que un tiro que efectuado en desespero e ilusión se vuelve más largo y largo y — sólo besa el travesaño, que un sombrero que, como afuera de los reglas del tiempo, tierno planea en el gol por encima del violento pero impotente hormiguero de la defensa. Los árbitros, príncipes odiados que encienden los nervios, los técnicos, brujos poderosos con cara misteriosa... El fútbol es otro mundo y es una gracia maravillosa poder poner unos pasos dentro de él.

El mito de las cartas

Para poder entender las cartas es necesario lejarse de la vida »práctica« y derrotar la fea luz que no permite ver el esplendor tierno del caos y de lo que no tiene legitimación práctica. El aspecto romántico de las cartas es muy más grande que todo lo demás. Hay unos pensamientos públicos que nos dicen que sería una carta, pero solo ven el sobre y las hojas, quizá las informaciones pero nada más. Por un lado nos dicen que el hombre tenga alma, pero por el otro que las cartas no. Es un crimen contra la emoción, contra la sensación, en el último aspecto es un crimen contra sí mismo... Por eso dejamos de derrotar correos privatizándolo (tal como privatziación se pudiera utilizar sinónimamente a derrota en general, pero no es éste el espácio adeguado para hablar de eso). Cada carta es un regalo santo, un misterio sin igual. ¡Busquen magía y la encontrarán!